Осень. Погода чудесная. Как раз такая, которой восхищался товарищ Пушкин, который наше всё. Мама предложила за грибами прошвырнуться. Идти недалеко, практически за огородами березняк. Опят там каждый год столько, что хватает всем деревенским и ещё городским грибникам достаётся. Отчего и не пойти. Выходной, никто не держит.
Ходили, бродили, даже набрали грибов. Маме приспичило пописять. Проблема в том, что нарядилась в комбинезон, да ещё и курточку сверху надела, будто замёрзнуть боялась. Курточку сняла, сунула мне подержать, сама лямки комбеза с плеч спустила, стянула его, потом трусы и присела.
- Срамота, хоть бы отвернулся. Мать писяет, а он выставился.
- Не выставился, а наблюдает, чтобы тебя кто за письку или за попу не схватил.
- Да кто тут схватит. Ну всё, облегчилась.
Встала, натянула трусы, поправила, потом комбез.
- Куртку давай.
- Ма, а вот какое наблюдение: хоть вы, женщины, и эмансипированные, хоть какие феминистки, а писять садитесь на корточки. И попу надо заголять.
- Ещё добавь, что нас ебу... [
читать рассказ ]